Die Wunderbare Welt des Wahnsinns

Die Stampel Tagebücher

Wer ist Peter Stampel? Eine gute Frage. Sie zu beantworten ist nicht
leicht. Versuche es trotzdem mal. Peter Stampel ist 45 Jahre alt,
Trinker, wettsüchtig und hat schlechte Manieren. Peter Stampel würde
diese Frage nicht beantworten. Er würde einen dicken Grünen hoch ziehen
und ihnen vor die Füße rotzen. Das ist Peter Stampel. Peter Stampel
schlägt Frauen. Pter Stampel steht dazu. "Wenn sie es brauchen kriegen
sie's ob sie's wollen oder nicht. Und jetzt hör auf mich so'n Scheiß zu
fragen. Schalt den Scheiß Rekorder aus. Hörst du nicht was ich sage?
Mach das Scheiß Ding aus. Du verfickter Penner schalt das Ding aus."
Dann hört man nur noch schrecklichen Lärm auf dem Band des
Diktiergerätes. Mit einem rohen Steak kühle ich meine geprellten
Wangenknochen. Peter Stampel ist ein Schläger. Ein reudiger Straßenköter
und er stinkt. Aber Peter Stampel hat ein Tagebuch geschrieben.Peter
Stampel hat's nicht so mit dem Schreiben und er drückt sich sehr direkt
aus. Andere sagen er sei ein ungehobeltes Schwein, dass nichts kann
außer Ärger machen. Aber er hat ein Tagebuch geschrieben. Was können wir
von Peter Stampel lernen? Wahrscheinlich nichts. Oder doch alles? Keine
Ahnung. Telefon klingelt.
Es war Peter Stampel. Schrie mich an, dass ich eine gottverdammte Hure
sei. Dann hat Peter Stampel aufgelegt.
Warum Peter Stampel uns sein Tagebuch zur Verfügung stellt? Keine
Ahnung. Wahrscheinlich haben ihn die zehn Mücken gelockt, die ich ihm
dafür geboten habe. Noch bevor ich die ersten drei Einträge gelesen
habe, hat er die zehn Dollar versoffen.
Telefon. Peter Stampel nochmal. Diesmal weint er. Will sich das Leben
nehmen. Doch vorher will er's noch einmal einer Frau richtig besorgen.
Ob ich eine kennen würde. Dann sagt er, dass er auf Hundsfotzen wie mich
scheißen würde. Er kotzt. Er sagt dann, dass er gerade gekotzt hat.
Peter Stampel schreit "Leck mich" und legt auf. Peter Stampel wird sich
nicht umbringen. Denn Peter Stampel ist nicht kleinzukriegen.

Jakob Warner Witherspoon, New York, 25. März 1978

21.5.1976
Hi ich bin's, Pete. Ich sags dir besser gleich: Ich weiß nicht mal warum
ich mit dieser Tagebuchscheiße anfange. Komme mir vor wie ein
bescheuertes 14-jähriges Mädchen ausm' Internat. Und nur dass du's
weißt, ich werde dich niemals liebes Tagebuch nennen. Ich nenne dich
einfach Jack. Ich hatte mal nen Kumpel namens Jack, aber der hat sich
totgesoffen, das arme Schwein. Naja, jetzt bist du eben Jack. Heute is'
es ungewöhnlich heiß. Ich schwitze wie ein Rollbraten. In dem Appartment
hier gibt's keine Klimaanlage und mein Ventilator is' auch hinüber. Ich
hör mal auf, hab eh keine Ahnung was ich hier schreiben soll.

21.5.1976
Hi Jack, ich bins nochmal. Hab gerade gemerkt, dass du nichts über mich
weißt. Vielleicht sollte ich dir wenigstens ein bisschen was erzählen,
damit du weißt welcher Säufer dich vollschmiert. Ich heiße Peter
Stampel. Früher war ich Schreibwarenverkäufer in Conneticut. Aber vor 14
Jahren bin ich nach New York gekommen. Damals war ich um die 35. Ich
wollte hier was erreichen. Aber glaub mir eins Jack, der American Dream
ist nichts als ein Eimer voll dampfender Scheiße. Vom Tellerwäscher zum
Millionär? Pah! Ich kam als selbstständiger zufriedener Mann und heute
bin ich ein armer Penner, der jeden Cent versäuft. Aber ich beschwere
mich nicht. So ein Leben ist auch nicht schlechter als das des
Millionärs. Vielleicht aufregender sogar. Der größte Unterschied ist
wahrscheinlich, dass sich Donald Trump einfach mit einem viel teureren
Stoff voll laufen lässt als ich.  Aber ich schweife ab.
Ich habe hier nichts erreicht. Ich wohne in einer Bruchbude am Eastend
von Brooklyn, nahe der Bahnlinie. Es ist laut, es ist dreckig und es ist
vielleicht der einzig ehrliche Ort, an dem man in diesem stinkenden
Riesenapfel wohnen kann. Ich sag mal so: Wohnst du lieber an einer
schönen Stelle des Apfels und fürchtest dich davor, dass sich der
Schimmel bis zu dir ausbreiten könnte, oder bist du lieber gleich selbst
der Schimmel und breitest dich aus? Eben. Hier wohnt der Abschaum der
größten Nation der Welt. Huren, Spieler, Säufer. Hier könnten sie alle
Peter Stampel heißen.  Hier heißen sie alle Peter Stampel.